El retrato de Dorian Gray

¿No se ha vuelto extrañamente fácil hoy en día esconderse detrás de su máscara? ¿Caminar por la vida sin ser realmente tú mismo?

Ya no importa quiénes somos. Lo que importa es quiénes somos. Y así, lentamente nos convertimos en las máscaras que usamos.

Todos nosotros.

Hasta que no seamos nadie.

 

Pero, ¿y si tuviéramos un espejo que mostrara nuestra verdadera naturaleza?

¿Un espejo que nos obliga a mirar detrás de las máscaras?

Un espejo que muestra no sólo nuestros ojos cansados, nuestra boca arrugada y nuestros cuerpos gordos.

pero que escupe a nuestros pies toda la vileza de nuestro ser. Sin posibilidad de escapar de ella.

 

¿Qué no hacemos para escapar de nuestra verdadera naturaleza?

Sonreímos cuando tenemos que llorar, nos maquillamos (sí, incluso los hombres lo hacen hoy en día) y nos ponemos ropa demasiado ajustada.

Todo esto sólo para no mostrar quiénes somos.

Olvidar que detrás de nuestras máscaras vive un alma que tiembla, llora y grita impotente.

…y que no es más que una sombra de su verdadero ser.

 

Muchos creen que nuestras máscaras sólo sirven para fingir la belleza y la eterna juventud. Pero es más que eso.

Porque en verdad, los ancianos con sus rostros arrugados y las mil historias en su pelo son mucho más hermosos que todas las larvas lisas con su mirada muerta.

 

El anhelo de la juventud es otra cosa.

No buscamos la belleza en nuestra juventud, no para la piel fina y el pelo oscuro.

No, todos buscamos allí la riqueza perdida de nuestra alma. Por la intensidad de los primeros sentimientos, la autenticidad y la inafectividad de nuestro pensamiento y ser.

 

Porque en nuestros corazones hemos envejecido.

El vino más dulce ya no nos emborracha, las flores ya no nos encantan con su aroma y el viento más cálido nos deja el alma fría.

E incluso el amor, que una vez fue un jardín lleno de esperanza, ahora nos parece vacío y muerto.

Porque por la noche nos sentamos frente a cuadros coloridos, nos rodeamos de cosas vacías y nos tumbamos con cuerpos extraños durante noches enteras.

Sin esperanza.

Viejo y pobre.

 

¿Qué tan patética se ha vuelto nuestra vida?

Escucho nuestras risas chillonas, veo nuestras caras hinchadas y nuestras miradas desesperadas y me pregunto adónde ha ido la vida.

Y por qué nos aferramos tan desesperadamente a esta imagen distorsionada de la juventud y queremos prolongarla en la eternidad.

 

Por supuesto, yo tampoco quiero morir.

Tengo miedo a la muerte, quizás más que otros, e intento reprimirla.

Sólo de vez en cuando me atrevo a mirar tímidamente y seguir caminando por el día con tristeza. Trabajo, respiro, como, duermo, hago lo que se supone que debo hacer. Siempre anticipando que alguien está de pie en la esquina, con una cara tristemente conocida.

Pero suprimo el pensamiento de él y continúo como si nada hubiera pasado.

 

Pero a veces me pregunto qué perdemos cuando perdemos la conciencia de nuestra muerte.

¿Porque el final no es inevitablemente parte del principio?

¿No es ese mismo conocimiento lo que compone la vida?

¿Que en algún momento se acabará?

 

¿No son todas nuestras obras de arte, todos nuestros inventos y progresos, no ha venido todo esto del miedo a la muerte?

¿Por el miedo a dejar el mundo y perder a todos los que amamos?

 

Por miedo a la muerte nos balanceamos en las esferas más altas, escribimos libros, nos despertamos por las noches, pensamos, amamos, investigamos, seguimos y seguimos y nunca nos damos por vencidos.

 

¿Pero qué pasa cuando olvidamos la muerte? ¿El impulso de nuestra alma?

Si pensamos que permaneceremos eternamente jóvenes detrás de máscaras siempre nuevas…

¿Qué daño sufrirá nuestra alma como resultado?

 

¿Qué daño hemos hecho ya a nuestra alma?

 

No lo sé. Sólo sé que nuestras máscaras mienten.

Y que nos ciegan al amor y a la existencia. …y la vida.

 

Porque somos menos que malos actores. Almas lisiadas en un camino desierto.

 

Uno que sabía esto hace mucho tiempo era Oscar Wilde.

Nos advirtió de lo que pasaría si nos convertíamos en nada más que máscaras. Si nos vendemos al diablo, como Narciso sólo se enamora de las apariencias, y así se marchita nuestra alma.

 

Tal vez seamos la misma persona que una vez fuimos.

Tal vez creemos que somos la persona que conocimos cuando éramos jóvenes.

Con todos nuestros sueños, nuestras esperanzas y nuestra salvaje creencia en un buen ser.

 

Pero en las horas de la noche, cuando estamos solos, cuando las máscaras caen y no podemos mentir más, entonces nos damos cuenta de que somos viejos y feos y estamos podridos hasta la muerte.

Lindas larvas en el exterior. Pero por dentro está vacío y pálido.

 

Este es el momento en que nosotros, como Dorian Gray, vemos nuestra verdadera imagen.

Y morir desesperadamente.

Porque nuestras máscaras muertas son nosotros mismos.

 

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