Los Cuervos

Uno de mis más bellos recuerdos.

Por fin estaba de vuelta en las montañas, en los polvorientos senderos que tanto me gustaban. Pronto me abrí camino de lado a través de la maleza, subí a lo largo de un lecho de arroyo seco y finalmente llegué a una extensión intacta de nieve que había durado el verano aquí arriba.

Justo cuando estaba a punto de entrar, hubo un crujido sobre mí. Había dos cuervos que estaban muy enredados, casi tocándome, dando vueltas, subiendo y bajando de nuevo, enganchados el uno al otro y dando vueltas.

Una, dos, una y otra vez.

Hasta el día de hoy no sé si fui testigo de una lucha de vida o muerte o de una primitiva obra de amor.

Pero mi corazón cantaba con alegría, porque todavía estaba vivo entonces, y desde ese día he amado a los cuervos.

 

Hoy en día raramente estoy en las montañas. Los caminos polvorientos todavía me llaman, pero cada vez es más fácil silenciar sus voces.

Sólo que a veces todavía voy a parques de animales y miro a los pájaros negros, miro en sus oscuros ojos y espero que mi corazón se conmueva.

Pero no hay nada más.

Sólo veo animales cansados, metidos en su jaula, y mi reflejo en sus ojos.

Mirando fijamente. Entregado. Todos nosotros.

A ambos lados de la jaula.

¿Quizás por eso creo que soy su hermano?

 

Y cada vez que veo los cuervos, pienso en Rimbaud.

 

„ …

Entonces deja que de todas las nubes

¡Los cuervos estallan, estas deliciosas bestias!

Gritos agudos de la División Engullida,

¡Los vientos helados atacan sus nidos!

… “

 

No sé casi nada de él.

Al igual que no sé nada de los Ravens.

Pero ambos, con sus ojos negros llenos de sufrimiento, me parece que miran más profundamente a la humanidad que el resto de nosotros.

 

Y ambos me dieron el mismo regalo.

Algunos días anhelo la sabiduría. Quiero chupar la médula de la vida, tomar todo el conocimiento y el amor del mundo y no volver a dormir nunca más.

Pero a veces sólo quiero seguir mis sueños. No quiero quejarme con los libros, no quiero saber nada sobre el mundo y todo su sufrimiento, sino simplemente que los demás me arrojen más profundamente dentro de mí.

 

Y ambos me dan eso, eso que sale de mí y una asombrosa caída en mi propio ser.

 

Rimbaud habla del otoño, que tanto amo, de la muerte, de la transitoriedad de la vida. Y sobre los cuervos, que saben todo eso.

 

„ …

Tú, a lo largo de los ríos amarillos,

sobre los caminos del difunto Gólgota

sobre zanjas, sobre fosos

¡Dispérsense, júntense!

Por miles, en los campos de Francia,

donde los muertos duermen anteayer,

… “

 

Y las imágenes largamente olvidadas se elevan en mí. Recuerdos, ilusiones, rostros y horrores.

Rimbaud es más que un simple poeta. Es un creador original, que crea un mundo antes que nosotros.

Nos recuerda a los campos de batalla de Francia, a todos los jóvenes que murieron por los fríos sueños de los viejos.

Nos recuerda todas las batallas que los humanos debemos pelear. Los campos de batalla dentro de nosotros, dentro de mí, mi alma desgarrada y todas sus batallas.

 

Me recuerda a una joven con la que no podía vivir y todo el sufrimiento, la ira y la desesperación de esa época.

Un amigo que no podía abrazarme, y sus lágrimas.

Toda la angustia, el miedo, el vacío.

Y mi soledad.

 

Me recuerda el frío glacial de mi invierno, que es solitario como el beso de una mujer sin amor, y los caminos que tropezamos solos hacia nuestra meta.

 

Y todo esto me recuerda al mismo Rimbaud, cuanto mejor sea yo. que rechazó su arte, que prefirió cazar animales grandes, hasta que finalmente murió, joven y quebrado, en la cabaña de su madre.

Un símbolo de todos los que fracasaron en la vida.

 

Y siempre me recuerdan a los cuervos. Los cuervos que una vez vi.

Recuerdan la muerte. La lucha, el juego de amor, el final.

 

Y a pesar del invierno, a pesar del hielo y el frío en que vivimos, me recuerda la esperanza que puede florecer en todas partes, incluso en lugares que nunca sospecharíamos.

La esperanza en cada palabra de aliento, en cada gesto amable.

Esperanza, incluso para aquellos de nosotros que estamos en el suelo.

Tal vez para nosotros.

 

„…

Pero los santos del aire, en las coronas de roble

– mástil perdido en la noche mágica –

Déjales los chochines de mayo,

que están amordazados en el fondo del bosque

en la hierba

sin posibilidad de escapar

en una derrota abyecta».

 

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