Mi año en la Bahía de Nadie

Peter Handke parece haber caído fuera de tiempo. Un cantante de los primeros días, que toca su canción aquí, solitario e incomprendido.

Pero aún así la gente lo escucha. Porque en los cortos descansos, en su respiración y espera, uno ve un mundo largamente olvidado lleno de leyendas y mitos.

Lo amaba incluso antes de leer sus libros.

En una conferencia, no recuerdo cuál fue, vi una película sobre su vida en las afueras de París, su vagabundeo sin rumbo por el bosque y su escritura solitaria.

Y vi a un hombre que era hermoso. No es hermosa en persona, no es la imagen de un hombre hermoso, tal vez ni siquiera un alma hermosa. Pero un hombre hermoso en su sinceridad.

Me pareció entonces como un hombre de otro tiempo. Como un viejo bardo, recto y veraz, arrancado de su mundo y puesto en nuestro tiempo de ruido y locura.

 

Hubo un lugar en particular que me hizo sentarme y tomar nota y me ocupó durante años.

Habló de su tiempo en la escuela primaria. El tiempo en que fue enviado lejos de casa a la ciudad y su dolor en ese momento. Y cómo se quedó literalmente sin palabras.

Y fue vencido por la rabia. No sólo por lo que le hicieron, sino por las palabras que ha escuchado miles de veces desde entonces: «Habrá servido para algo».

Entonces el tiempo se detuvo para mí. Porque escuché algo que no sabía que se podía pensar: «No, no sirvió para nada. No sirvió para nada».

Y me di cuenta de que el mundo era muy diferente de lo que yo pensaba. Vi a una persona que no había olvidado su dolor, que no lo reprimía, y que se crucificó a sí mismo día tras día por ello.

 

Pero vi a un hombre que se rebeló.

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Y algo se rompió dentro de mí. Y el mundo de repente volvió a su lugar.

 

Más tarde, cuando recogí sus libros, me decepcioné. Nada sobre el hombre que había imaginado. Nada del bosque, nada de los cuentos de hadas y las leyendas.

Nada del olor que tanto me había conmovido en sus palabras.

Sólo historias que me aburren. Pensamientos y palabras sin vida.

 

Pero aún así no perdí mi amor. Tal vez ya sabía entonces que todo en la vida tiene su tiempo y que a veces hay que esperar. Encontré momentos de silencio para mí solo, pequeñas ventanas a través de las cuales miré a otros mundos.

En la conversación de un amante, en la orilla de un río, cuando el agua brilla sobre las piedras, en el sonido del viento en un viejo abedul.

Y esperé.

 

Eventualmente encontré el libro que me mostró la mano que me faltaba.

Sé que es sólo un espejo en el que busco algo. ¿Pero no es eso para lo que están los artistas? ¿Para mostrarnos un ideal al que atenernos?

 

Y este libro es realmente hermoso. En ella Handke se convierte en una leyenda, en un cantante ciego (y por lo tanto que ve?) de nuestro tiempo.

Un libro lleno de momentos de silencio y belleza, en el que el tiempo parece detenerse y uno mira a través de él a otro mundo perdido hace tiempo.

 

Por ejemplo, cuando habla de sí mismo, de su fracaso y de que no se conoce a sí mismo, aunque pronto tendrá cincuenta y seis años.

Y de repente escribe: «Y al mismo tiempo, el viento del Atlántico acaba de golpear la hierba húmeda de invierno frente a mi cuarto de jardín.»

 

Esto no sólo es hermoso, no es sólo un truco, es el destello de una luz en una noche por lo demás oscura.

 

«Mi año en la cala de nadie», un libro que vale la pena leer, a pesar de todas las profecías de fatalidad de los críticos más leídos.

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