Poemas de Hölderlin

«Por todos lados, la ciudad está tranquila, la calle está iluminada,
Y adornados con antorchas, los carros se alejan corriendo».

Por la noche, se está haciendo tarde y estoy muy cansada.

A veces, cuando levanto la vista, cuando camino solo por los callejones y veo las figuras grises con sus caras cansadas, quiero dormir.

Para descansar solo y olvidar.

 

Porque veo sacrificios humanos sin número, que se apresuran a casa por la noche, en sus madrigueras vacías, para terminar sus días sin alegría, hambrientos y solos.

 

¿Siempre ha sido así?

No lo creo.

«Hartos de las alegrías del día, los hombres se van a casa a descansar,
Y las ganancias y las pérdidas pesan una cabeza sensata…»

 

¿No fue ayer cuando bailamos juntos?

¿Que nuestros corazones cantaron juntos y todos nos mantuvimos firmes en nuestra tierra?

«…que encontraste, de joven.
En los días de la esperanza,
Cuando cantabas, el final nunca fue?»

¿Ha pasado tanto tiempo?

 

Todos miramos hacia otro lado por un momento, nos distraímos. Y de repente todo desapareció.

¿Cómo puede ser eso?

¿Cómo sucedió tan rápido?

 

Tengo miedo.

Miedo de lo que podría morir.

Miedo a lo que ya se ha perdido.

Y quiero dormir y olvidar.

Quiero dejarlo todo atrás.

 

Porque peor que nuestro fin son todas las pequeñas muertes que morimos cada día. La pérdida de la belleza, la pérdida de la esperanza y el dolor en nuestra alma.

 

«Las paredes se mantienen en pie
Sin palabras y con frío, en el viento
Tocar las banderas».

 

Las banderas que una vez fueron tan importantes para mí, banderas que una vez llevé ante mí llenas de orgullo y coraje, ahora tintinean solas en el viento.

Sin vida.

Desgarrado.

Sin palabras y con frío.

 

Y no sólo yo.

En algún momento de los últimos años, todos hemos perdido la pista. Nos rendimos, perdimos nuestra belleza, perdimos nuestro camino.

 

En mis banderas estaban la música, los nombres de los poetas, todo lo que hemos construido a lo largo de los siglos y que siempre me ha mostrado el camino.

Pero hoy ya no están saludando.

Y no creo que vayan a soplar para nadie en un futuro próximo.

 

¿Tú también lo notas?

Las paredes se quedan sin habla y frías.

Los viejos templos y tumbas, los castillos, fortalezas, iglesias y museos.

Las piedras que nos hablaron y nos mostraron quiénes somos.

 

¿Pero qué haremos cuando llegue el invierno?

¿Detrás de qué muros vamos a huir?

¿Y con qué imágenes nos calentaremos?

 

«Ay de mí, ¿a dónde llevaré…
Es invierno, las flores, y donde
El sol
Y la sombra de la tierra?»

 

El mundo se está volviendo más frío y más pobre. Y junto con él, nosotros también.

Miren los ojos de la gente, vean la desesperación, su desesperanza y su miedo.

¿Tú también lo sientes?

 

Tal vez lo que dicen los poetas es cierto. Tal vez realmente somos un sexo moribundo, una cultura en el pálido atardecer del ser.

«…en la puesta de sol…
¿Feliz baño? Lejos de ti, y la tierra es fría,
Y el pájaro de la noche se balancea
Incómodo delante de tus ojos.»

 

¿Quizás por eso hoy hay tanta tristeza? ¿Tanto sufrimiento, desesperación, fatiga y dolor?

¿Quién puede tomar un feliz baño en el atardecer?

La tierra se está enfriando.

Y los muros que se suponía que nos protegerían estallaron en el frío.

 

A veces, cuando intento soñar, escuchar a mi amado Schubert, buscar mi juventud en los libros de Balzac, Hesse, Maupassant o Rilke, sólo puedo llorar y desear perecer.

Ya no me gusta este mundo en el que todo lo bello huye y el mundo se hunde en la oscuridad.

 

«He disfrutado de los placeres de este mundo,
Las horas de juventud son, ¡cuánto tiempo! ¡cuánto tiempo! han pasado,
Abril y mayo y Junius están muy lejos,
¡Ya no soy nada, no me gusta vivir!»

 

Algunos días creo que debería exhortarme a mí mismo.

¿No habla un poeta de la valentía del hombre ante su final? ¿Su desesperación y la fuerza que proviene de ella?

 

Tal vez no debería terminar mi vida así. Tal vez debería crear algo, algo hermoso, antes de irme. Para devolverle algo al arte, algo del regalo que me dio.

 

Ojalá pudiera encontrar la fuerza una vez más para devolver a nuestra cultura al menos una mota de polvo de lo que fue para mí.

Para que las paredes aguantaran un poco más.

Entonces podría irme en paz.

 

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