Le portrait de Dorian Gray

N’est-il pas devenu étrangement facile aujourd’hui de se cacher derrière son masque ? Se promener dans la vie sans jamais être vraiment soi-même ?

Peu importe qui nous sommes désormais. Ce qui compte, c’est qui nous sommes. C’est ainsi que nous devenons lentement les masques que nous portons.

Nous tous.

Jusqu’à ce que nous ne soyons plus personne.

Mais si nous avions un miroir qui nous montrait notre vraie nature ?

Un miroir qui nous oblige à regarder derrière les masques ?

Un miroir qui montre non seulement nos yeux fatigués, notre bouche ridée et nos corps gras.

mais qui crache à nos pieds toute la vilenie de notre être. Sans aucun moyen d’y échapper.

Que ne faisons-nous pas pour échapper à notre vraie nature ?

Nous sourions quand nous devons pleurer, nous nous maquillons (oui, même les hommes font cela aujourd’hui) et nous nous serrons dans des vêtements beaucoup trop serrés.

Tout cela pour ne pas montrer qui nous sommes.

Oublier que derrière nos masques vit une âme qui tremble, pleure et crie sans défense.

…et qui n’est que l’ombre de son vrai moi.

Beaucoup pensent que nos masques ne servent qu’à feindre la beauté et la jeunesse éternelle. Mais c’est plus que cela.

Car en vérité, les vieux avec leurs visages sillonnés et les mille histoires dans leurs cheveux sont bien plus beaux que toutes les larves lisses au regard mort.

L’aspiration à la jeunesse est autre chose.

Nous ne recherchons pas la beauté dans notre jeunesse, ni la peau fine et les cheveux foncés.

Non, nous y cherchons tous la richesse perdue de notre âme. Pour l’intensité des premiers sentiments, l’authenticité et l’inattention de notre pensée et de notre être.

Car dans nos cœurs, nous avons vieilli.

Le vin le plus doux ne nous rend plus ivres, les fleurs ne nous enchantent plus de leur parfum et le vent le plus chaud laisse notre âme froide.

Et même l’amour, qui était jadis un jardin plein d’espoir, nous semble aujourd’hui vide et mort.

Parce que la nuit, nous sommes assis devant des images colorées, nous nous entourons de choses vides et nous nous couchons avec des corps étranges pendant des nuits entières.

Sans espoir.

Vieux et pauvres.

A quel point notre vie est-elle devenue pathétique ?

J’entends nos rires stridents, je vois nos visages gonflés et nos regards désespérés et je me demande où est passée la vie.

Et pourquoi nous nous accrochons si désespérément à cette image déformée de la jeunesse et voulons la prolonger dans l’éternité.

Bien sûr, je ne veux pas mourir non plus.

J’ai peur de la mort, peut-être plus que d’autres, et j’essaie de la réprimer.

Seulement de temps en temps, j’ose regarder timidement et continuer à marcher dans la journée avec tristesse. Je travaille, je respire, je mange, je dors, je fais ce que je suis censé faire. Toujours anticiper que quelqu’un se tient dans un coin, avec un visage tristement connu.

Mais je supprime la pensée de lui et je continue comme si rien ne s’était passé.

Mais je me demande parfois ce que nous perdons lorsque nous perdons conscience de notre mort ?

Car la fin ne fait-elle pas inévitablement partie du début ?

N’est-ce pas justement cette connaissance qui fait la vie ?

Qu’à un moment donné, ce sera fini ?

Toutes nos œuvres d’art, toutes nos inventions et nos progrès, ne sont-ils pas le fruit de la peur de la mort ?

De la peur de quitter le monde et de perdre tous ceux que nous aimons ?

Par peur de la mort, nous nous balançons dans les plus hautes sphères, nous écrivons des livres, nous nous réveillons la nuit, nous pensons, nous aimons, nous faisons des recherches, nous continuons et nous n’abandonnons jamais.

Mais que se passe-t-il lorsque nous oublions la mort ? La pulsion de notre âme ?

Si nous pensons que nous resterons éternellement jeunes derrière des masques toujours nouveaux ?

Quels dommages en résultera-t-il pour notre âme ?

Quels dommages avons-nous déjà causés à notre âme ?

Je ne sais pas. Je sais seulement que nos masques mentent.

Et qu’ils nous aveuglent sur l’amour et l’existence. …et la vie.

Parce que nous sommes moins que de mauvais acteurs. Des âmes infirmes sur une route déserte.

L’un de ceux qui le savaient depuis longtemps était Oscar Wilde.

Il nous a prévenus de ce qui se passerait si nous ne devenions que des masques. Si nous nous vendons au diable, comme Narcisse, nous ne tombons amoureux que des apparences, et notre âme se flétrit ainsi.

Peut-être serons-nous la même personne que nous étions autrefois.

Nous croyons peut-être que nous sommes la personne que nous avons connue quand nous étions jeunes.

Avec tous nos rêves, nos espoirs et notre croyance sauvage en un être bon.

Mais aux heures de la nuit, quand nous sommes seuls, quand les masques tombent et que nous ne pouvons plus mentir, alors nous réalisons que nous sommes vieux, laids et pourris à mort.

De jolies larves à l’extérieur. Mais l’intérieur est vide et pâle.

C’est le moment où, comme Dorian Gray, nous voyons notre vraie image.

Et mourir désespérément.

Parce que nos masques morts sont nous-mêmes.

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